Source de la Poix

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Tu arrives au bord sans bruit
la lumière s'ouvre dans les ronces
et sous ton pas le sol suinte d'un sang noir
ce n'est pas de l'eau
c'est une fatigue dense
un fluide archaïque
la source ne jaillit pas
elle rampe
elle s'épanche dans la lisière
le mot poix te revient par l'odorat
tu penches la tête
le temps se contracte en surface
le ruisseau n'est qu'un pli lent
une fracture verticale
la terre exsude une mémoire fossile
tu regardes longuement
la peau du monde s'épaissit ici
le souffle est lent
le sol respire
les herbes sont grasses
tu lèves la main pour rien
juste pour mesurer la chaleur
un insecte passe comme un battement
tu sens dans l'air une basse température
le poids du bitume emplit la jointure obscure
tu frôles la frontière entre le dur et le mou
tu entres dans la source au bord de ton genou